di Anna Liguori Delia sorseggiava il suo tè sulla veranda, quando Samara rientrò furtiva in casa. Non appena vide la sua padrona emise un lungo miagolio. “Dove sei stata, birbante?” Ci sono posti migliori dove passare la domenica mattina: al bar con gli amici, a spasso con cane e figli annessi, o più…
di Joe Vanni E un’altra cazzo d’estate stava passando. Vagoni di turisti, parenti, bambini, stancanti in ordine decrescente, si erano riversati nel mese di agosto nelle località balneari, montane, fluviali. Come ogni estate. E questo era il mese peggiore. Almeno per me, che ero costretto a vederli dappertutto, persino a casa, cosa che non…
Vittima n°3 – Epilogo Poisoning a drink, Bleeding in a sink Choking with a link, Killing with a stink Just your mother’s HO Bleeding in a sink, Poisoning a drink Burning up My sweet Clementine [¹] Il Giustiziere è un uomo che parla con gli occhi. Le poche parole che mi ha…
Vittima n°2 Babble babble bitch bitch Rebel rebel party party Sex sex sex and don’t forget the “violence” Blah blah blah got your lovey-dovey sad-and-lonely [¹] Definiamo il termine puttana nella sua accezione più antica. Una prostituta è una donna che vende il suo corpo, che le piaccia oppure no, il…
Vittima n°1 Human mice, for the Angel of Death Four hundred thousand more to die Angel of Death [¹] Il volume di questo pezzo è al massimo, nessuno può sentirmi. Sono morto è questo è l’inferno. “Non sei morto, non ancora”. Dal profondo, la sua voce si riversa su di me da…
di Luca Pennati Ci siamo accampati lungo le sponde di questo laghetto di cui ignoriamo il nome. Intorno a noi ci sono i rigogliosi boschi piemontesi. Dalla Val Vigezzo la nostra compagnia di spazzacamini è diretta a Milano per il consueto periodo di pulizia delle canne fumarie. Va fatto prima che arrivi l’inverno. Di questo…
di Pietro Soman Le fiamme danzano dietro le vetrate della cattedrale. L’interno, deserto, non appare come solida pietra, ma come qualcosa di mutevole, informe, che lampeggia d’ombre orlate di verde, viola, blu, bianco, con sagome d’uomini e bestie deformate e terrificanti proiettate da santi ed angeli. Il portone è divelto e le colonne si allungano verso l’altare…
di Michele Borgogni É un altro giorno sconosciuto di questo autunno che pare infinito. Oggi finalmente mi sono deciso, sento il bisogno di raccontare la mia storia a questo silenzio che pare eterno, nella speranza che qualcuno, da qualche parte, sia in ascolto. Forse sono passati dei secoli. Era il 13 Novembre quando alle ore…
di Igor Zanchelli
di Anna Liguori Dario aveva 25 anni. Aveva l’età d’intermezzo, l’età in cui sei ancora troppo giovane per le preoccupazioni, ma abbastanza grande per bere, drogarti, scopare. Dario non era un eroe, pensava, arrancando nel buio del deposito abbandonato con la sua inseparabile accetta tra le mani. Il rivolo di sangue gli scorreva dalla fronte…
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